C’est le lieu où l’eau se perd dans la terre
C’est une fraîcheur spéciale dans l’air
C’est une allée tapissée de glaise
C’est une charogne qui fond sous la roche
C’est un rêve qui s’estompe et s’effiloche
C’est l’ombre qui tombe dans la fournaise
C’est l’empreinte de Sa langue impitoyable
C’est Sa griffe chatoyante et insaisissable
Sculptrice pulchritudinale sépulcrale
Dont l’entaille demeure et demeurerait
Quand bien même toute vie s’arrêterait
Jusqu’à ce que la terre se referme
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Pris dans la falaise, un arbre attend
Son Heure
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Pleine lune à 3h38
